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A frase “dados não são informações”, ouvida casualmente em uma reunião de trabalho da qual participei, carrega uma profundidade que frequentemente escapa aos olhos menos atentos — mas que ecoou de forma singular na minha mente de matemático. Para quem domina a linguagem das ciências exatas, olhar para uma planilha, um gráfico ou uma tabela é um ato quase intuitivo de leitura e tradução. O cérebro treinado não enxerga apenas caracteres frios ou formas geométricas; ele estabelece conexões imediatas, identifica padrões, antecipa tendências e extrai uma narrativa viva daqueles elementos.
No entanto, percebi que, para quem está fora desse universo analítico, esses mesmos dados permanecem apenas como ruído visual — números desconexos que não comunicam absolutamente nada. Esse distanciamento revela um comportamento humano bastante comum e sutil: a tendência de medir os outros pela nossa própria régua.
Como dizia o matemático francês Henri Poincaré:
“Faz-se a ciência com fatos, como se faz uma casa com pedras; mas uma acumulação de fatos não é uma ciência, assim como um amontoado de pedras não é uma casa.”
Se, no universo profissional, os dados são as pedras brutas e a informação é a arquitetura que lhes dá sentido, o perigo começa quando tento transportar essa mesma lógica estrutural para fora das planilhas, usando-a como molde para as relações humanas.
Movido pelo desejo de encontrar um ponto minimamente controlável e confiável, meu primeiro impulso diante de um problema ou de uma conversa costuma ser buscar a constante, a variável lógica, o padrão de comportamento. Existe uma tentação quase inconsciente de analisar relações interpessoais com a mesma frieza e precisão com que decodifico uma equação. Ocorre que o ser humano, teimosamente, não cabe em matrizes, tabelas ou modelos preditivos.
É justamente nessa tentativa de estruturar o que sinto — e o que observo nos outros — que frequentemente tropeço no meu próprio viés analítico. Preso em análises detalhadas e devaneios, percebo-me imerso na tentativa de decifrar o indecifrável. Nesse processo, acabo esquecendo o mais óbvio: a vida real é governada por dinâmicas caóticas e imprevisíveis.
Ela se move por mudanças repentinas de rumo, oscilações de humor, objetivos que se transformam no meio do caminho, amores inesperados e avassaladores, além de dores silenciosas que nenhum indicador estatístico consegue mensurar. As pessoas não são dados estáticos esperando uma interpretação exata; são processos fluidos, cheios de nuances, contradições e subjetividades que desafiam qualquer tentativa de mensuração definitiva.
Quando insisto em usar a rigidez da minha régua matemática para medir a complexidade de uma relação, frequentemente acabo produzindo isolamento em vez de conexão. Talvez seja por isso que, neste momento, eu prefira trilhar uma vida mais solitária — sem saber até quando, ou se isso mudará em breve. Afinal, é justamente a imprevisibilidade que nos move enquanto seres humanos.
Olhar para o outro esperando apenas coerência lógica é ignorar a beleza — e também a fragilidade — da nossa própria condição. A mente analítica precisa aprender o caminho da flexibilidade, compreendendo que o silêncio, o cansaço ou uma reação inesperada de alguém querido não são falhas no sistema nem ruídos na comunicação, mas expressões legítimas de quem também enfrenta suas próprias marés internas.
Por mais que eu admire fórmulas e sua precisão cirúrgica, sei que elas jamais serão capazes de traduzir plenamente a alma humana. Talvez porque eu acredite, cada vez mais, que a única constante verdadeiramente imutável seja a própria mudança.
Essa percepção tem me provocado diariamente, transformando a maneira como me posiciono diante do mundo. O verdadeiro valor de compreender a lógica não está em enquadrar ou engessar os outros, mas em construir pontes de diálogo real. Isso exige substituir o julgamento apressado e a pressa técnica pela generosidade da escuta, abandonando as certezas rígidas da minha régua para acolher, de peito aberto, a perspectiva de quem está do outro lado.
No fim das contas, a matemática mais complexa — e talvez a mais bonita — que enfrentamos no cotidiano não é aquela feita de equações e algoritmos, mas a que nos desafia diariamente a reduzir a distância entre nossa necessidade de exatidão e a imprevisível poesia que existe em cada encontro humano.
Muito bom!!